Dakar. Jeudi 1er juin 2000. 7 heures du matin. J'appelle en France. Ma soeur confirme : c'est pour aujourd'hui. Demain peut-être. Pas plus. Onze ans que ça dure, entre ma mère et son cancer. Pas d'avion avant ce soir minuit. Je serai à son chevet demain après-midi. D'ici là, je vais écrire. Partout. A l'heure où ma mère meurt, j'écris. Ce que va raconter ce livre ? Je ne sais pas encore bien. Je sais juste que quand ma mère sera morte, il sera fini.