« Le jour se levait, les brumes des événements de la nuit s’estompaient, se dissipaient peu à peu. Pierre reprenait ses esprits et plus il devenait lucide, plus il se fustigeait, se trouvant ridicule d’avoir imaginé ces événements. Il avait dû rêver tout éveillé. Il éclata d’un rire nerveux et secoua la tête. Son regard s’attarda sur la table de chevet. Le roman y trônait, négligemment posé. Une impulsion soudaine propulsa Pierre vers le livre et lui fit feuilleter les pages. Ses cheveux se dressèrent sur sa tête. Aucun texte. Page après page, le blanc s’étalait de gauche à droite, de haut en bas… Pierre le feuilleta à l’envers, revenant au début de l’ouvrage. Les caractères se suivaient légers, sautillants, les uns derrière les autres, remplissant l’espace feuille après feuille. Puis plus rien. »