J'entre dans cet écrit sur la pointe des pieds comme dans une nouvelle maison dont on n’a aucune idée de la disposition des pièces. Je sens monter en moi de l’excitation et de la fièvre dont je ne sais pas si elles vont générer de la joie ou de l’angoisse. Les souvenirs circulent dans mon cerveau, éparpillés ils attendent que je les rassemble, les couche sur le papier pour les regarder de l’extérieur. Ce livre me brûle. Je décide de porter la plume dans la plaie refermée, mais encore sensible de mon enfance en Algérie et de ma jeunesse en France.