Voici dix contes drolatiques, d’une écriture aussi simple que subtile et virtuose.
On pourra songer à Queneau, ou aux vertiges modestes et poignants d’Un Singe en ­hiver, ou encore à la tendresse
d’un Capra qui serait venu arpenter les rues de Paris :
en vérité, il s’agit à chaque fois de « poèmes » très délicats qui attrapent le proche, le monde, les gens, les choses, un peu comme on pèle un oignon, pour soulever et retourner toutes les strates dont il se compose.
Le rêve, bien sûr, mais aussi l’humour, les jeux de mots, les décalages, les écarts, les associations d’idées… tout sert ici à la révélation des mondes possibles au cœur du nôtre,
à la révélation du sens qui nous échappe en se composant et se recomposant sans cesse pour combler notre cœur, étancher notre soif de voir et d’aimer, notre soif d’être. Et tout cela — au gré d’une écriture limpide et savoureuse, discrètement savante et parfaitement maîtrisée — semble facile, semble même ne pas cesser de s’offrir à notre expérience : penchons-nous seulement à cette fenêtre, écoutons cette petite musique, regardons cette jeune fille qui passe…