Vautrin écrit noir. Black sur black ce que les autres refusent de voir, refusent d'écrire. Le monde tel qu'il est pour qui ose traverser la forêt. Pour qui ose défier les tours menaçantes qui s'y dressent, sonder les parkings, les caves bétonnées, les sous-sols humides du désespoir. Pour qui ose chercher en poète Béatrice made in France. C'est-à-dire la réalité contemporaine. Vautrin n'écrit pas en touriste. Il ne se promène pas dans le monde, clic-clac par ici, clic-clac par là, admirez le beau cliché que voilà. Il écrit le secret des tours, le secret des parkings, le secret des sous-sols, noir, scintillant d'étoiles inconnues, de comètes, de lunes aux yeux de loup. Un monde divin, comique. Une planète fracassée que seuls les mots peuvent explorer. Que seuls les mots peuvent éclairer dans cette nuit en plein jour où Vautrin nous entraîne. Les mots comme seul recours, comme seul espoir, comme seule arme contre la bêtise criminelle, contre l'indifférence.

La littérature moderne, c'est ça.
Gérard Mordillat