Villa cossue du bord de la Manche. Un homme est mort à l’issue d’une randonnée en auto, d’une balle de son propre revolver, qu’il tenait des Allemands. Dans cette famille, le père a un coffre-fort, une clé anglaise, une bougie, et une bonne qui s’appelle Rose. Le fils a une balançoire, un jeu de croquet, un loden, une auto.
Dans cette famille, certains lisent des romans policiers pour s’endormir (le père), d’autres au lieu de dormir (le fils), d’autres dans la solitude des femmes mal mariées (la mère). Tout peut basculer, à commencer par ce décor et ces personnages, plus factices qu’il n’y paraît.

Vingt minutes de silence, c’est le temps qu’il a fallu à la famille pour prévenir le médecin après la mort de leur mari et père. S’inspirant d’un fait divers réel, l’auteur préféré de Raymond Queneau et de Marguerite Duras bâtit un univers sans réelle intrigue, comme elle seule sait en créer.
Ici, le criminel, c’est l’écrivain, qui s’attaque au genre du roman policier en détournant l’enquête. Le mystère est partout, l’étonnement du lecteur aussi. Et tout devient suspect.