De cette puissance qui oscille entre langue et silence. De ce ciel qui passe et nous traverse comme nous traversons la vie. Si les blessures se lisent à l’intérieur, l’aube approche en patience. Doucement. Sans brusquerie. Il reste l’acte d’écrire, la poésie en repère sur laquelle s’appuyer et rebâtir. Il reste de ce rêve, ce feu en nous, cette place qui se redessine où c’est désormais désert. Écrire les traces, témoigner de l’insaisissable, voler des regards, c’est ce que réalise avec brio Florence Valéro dans ce murmure de l’écho. Dans cette conscience aussi que rien ne passera jamais par les bons mots. Écrire ce qui se brise et élève. Avec acharnement.
— Ludivine Joinnot