Il se met à bander. Il marche vers elle, bouscule un fauteuil de rotin.

Elle est assise dans le canapé.

Il lui saisit les genoux et l'ouvre comme un livre.

La béance de l'océan. L'étoile de mer. Les abysses.

Il voudrait mourir là maintenant. Dans ses sucs à elle, ses profondeurs marines. Dans ce chant d'algues odoriférantes. Dans sa nuit, où elle le laissait pénétrer en pleurant. Comme si elle perdait ce qu'elle lui offrait. Son mystère. Le mystère de ses tremblements.

Elle ruisselle. Il veut la boire jusqu'au cri.
Tabac. Vin. Sel. Sueur. Acidité. Liqueurs. Eau de toilette.